Scène de genre de l’année 1978. […] Ceux du lycée entrent dans le bar, la petite bande nerveuse, les garçons de terminale. Deux ans de plus que nous. Ont toujours cette même façon d’investir les lieux de se bousculer, de s’asseoir en shootant dans les chaises, de faire racler les pieds de table, de parodier la bagarre, toujours cette arrogance des corps agrégés, arrogance qui renfrogne les barmaids, fait gueuler les patrons, briller l’œil des filles délurées. En rasant notre table, ils reluquent la pochette de Parallel Lines, marmonnent, font les malins, cherchent quelque chose à dire, l’expertise rock est un fantastique outil de drague, nous appâtons, faussement indifférentes, le disque bien en évidence, nous voulons aller au contact.

            L’un des garçons s’appelle Pierre, c’est lui le plus agité. Il feint de s’arrêter net, se penche par-dessus l’épaule de Lise, ajuste ses lunettes, lâche d’une voix qui outre l’étonnement : Blondie ? Oooh ! Z’êtes rock maintenant, les filles ? Rires légers à l’arrière-scène, des épaules bougent, des blousons s’approchent. On est ce qu’on veut, Lise lui sourit comme on lance un défi – les commissures de ses lèvres tremblent.