Paul Laborde

29/09/2012

Que toute lecture est production d’une langue souterraine, ajout, combinaison, voilà ce que je crois comprendre ici. Mais aussi que toute écriture est découverte du langage, déchiffrement – lecture à son tour incertaine et infinie.

Comment le livre pourrait-il être ? Comment pourrions-nous nous satisfaire du monde ?

Ici, en nous-mêmes et là-bas, dehors : une responsabilité devant le sens – devant la possibilité d’une vie redonnée au sens.

Lire – écrire – sans cesse et revenir sans fin : toute fixation est péril, toute conclusion est danger.

S’arracher au désir d’éternel. Créer toujours et sans but, un regard qui sait fuir, qui sait ne pas s’installer, qui ne connaît que détour.

Entrer dans le livre : ne pas rester sur le seuil du mot.

Ni attente ni engagement. Participer au sens – participer à son instabilité essentielle et relancer, sans cesse, ses possibles visages, ses horizons. Ni le jour, ni la nuit : construire dans le langage un silence et dans le silence un langage. Se tenir, droit, là où toute parole s’avance aveugle, et renverse le monde.