La ville, avec ses grandes roues de lumière, ses échos lointains, sa solitude, avait quelque chose d’un Far West désaffecté : paysage de guerre et paysage de fête, où le froid se condense en soleils, où les fées dispersées par le vent d’hiver viennent se prendre dans les filets tendus entre les arbres.

Un peu plus loin, sous le faux-plafond des lumières de la ville, on se préservait de ces choses-là. On se nourrissait d’images, c’était la ruée vers l’enfance. La petite fille aux allumettes comptait les étoiles.

A. P.

City lights