Hélène Merlin-Kajman

30/01/2016

Hier : veille d’aujourd’hui.

Avant-veille de demain, et ce que demain aujourd’hui sera.

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La nuit sépare les jours et violente le sablier : chaque matin déchire une nouvelle feuille du calendrier.

Pourtant hier, avant-hier, avant-avant-hier, touchent encore au présent. Les jours font une chaîne, ils entraînent à demain. Et la Prudence a trois visages.

L’éphémère et le constant, l’accident méchant et la merveille, le provisoire et le durable, l’inertie, l’éruption, le recommencement, se disputent le temps. Parfois hier, je le quitte avec joie ; parfois le quitter, c’est m’arracher à moi.

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Un jour quelqu’un dira hier – et je n’y serai pas.

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Mais d’ici là, d’ici là ! demain devient aujourd’hui qui devient hier.

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Je t’ai vu hier, je te reverrai demain.

Mais si tu pars trop longtemps et trop loin, mais si tu meurs, si je ne peux plus dire avec toi « ici » et « aujourd’hui », alors, hier, cet hier qui s’éloigne en fixant une date funeste dans ma mémoire, cet hier-là se sépare. Son nom est Mélancolie et me prend.

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A moins que je ne décide de veiller le temps.

Il faut seulement une petite flamme, et qu’elle ne s’éteigne pas.

Et surtout il faut qu’elle passe de main en main.

De main en main.